sexta-feira, 8 de fevereiro de 2008

QUANDO CHOVE

Chovia. Não destas chuvas torrenciais. Era leve, fina e insistente. As nuvens negras, que traziam os pingos d’água, transformavam o dia em noite, e a noite em trevas. Fazia frio. Muito frio. Nos irregulares paralelepípedos poças se firmavam como um espelho. A rua íngreme cercada por velhos casarios portugueses com suas beiras, ou sem elas como os casebres da parte baixa, estava deserta. Não. Minto, pois uma única alma se aventurava naquele lugar, naquela hora, e naquele dia. Os ruídos do salto alto dos sapatos disputava com o coachar das rãs, para ver qual deles irrompia de maneira mais firme o silencio. A luz era parca, com apenas uma luminária a cada esquina de quadra. A dona do salto alto era uma mulher estonteante, de curvas voluptuosas e andar gracioso. Não era muito alta, e andava firme ao topo da rua, onde esperaria a condução que a levaria para o trabalho. A pequena sombrinha não impedia que os pingos tocassem suas vestes, deixando-as grudada ao corpo, e a deixando ainda mais formosa. Margareth era a sensualidade na melhor forma descrita. Ela não tinha opção, e o trabalho como enfermeira em um hospital no centro da cidade a obrigava enfrentar o tempo, á noite, e os seus perigos. Não era a primeira vez que tinha que sair em uma situação semelhante. Mas naquela noite o ar lhe parecia diferente. Pesado. Respirava fundo, enquanto acelerava seus passos. Ingênua, não podia imaginar que em segundos sua beleza e sua vida seriam ceifadas por aquele que vem apenas quando chove. Ele não tem rosto. E se tiver nunca o viu, o teve a sorte de poder sobreviver para falar. Sua casa é o mundo, e não tem hora para atacar. Não repete nunca a maneira de matar. Para ele a repetição é o que leva os como ele a cadeia. Ele jamais repete. Para uns ele é apenas uma lenda, e até hoje nenhuma ligação entre seus crimes foram relacionadas. Ele é um mestre do crime, e a única coisa que se sabe é que ele vem apenas quando chove. Protegido pelas sombras e pela solidão das ruas alagadas. Margareth nunca tinha ouvido falar dele, e quando descobriu era tarde demais. Num pátio abandonado ele se escondeu, até que seu vulto conseguisse aproximar-se da mulher sem ser notados, e a tragar para as sombras, e depois para a morte. Foram sete facadas, e depois a banhou com soda caustica. Acharam a mulher apenas no dia seguinte. O sol nascia entre as ultimas nuvens que resistiam em encobri-lo. Sem suspeitas. Pois ninguém sabe de sua existência, e assim de surpresa continua a aparecer nos dias de chuva.

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